Cansado, jogado, sujo...doente. Posso ser um mendigo,
esmolando atenção para mim:
com minhas tralhas, minhas roupas
e meus poemas esfarrapados.
Talvez me inventaram, e eu ainda não sei...
talvez eu a tenha inventado, e não tenha percebido
que você não existe realmente.
Minhas horas passam mais rápidas,
meu fim chega mais depressa,
minhas piadas tornam-se sem graça,
meus poemas repetitivos
redundam-se em distorções sem nexo
e minha falsa erudição se perde
no momento da minha primeira tentativa de ser algo
ou alguém.
Ou, quem sabe(?),
estou escrevendo novas asneiras
para o bem da humanidade
e para a paz no universo.
5 comentários:
I se gostar? :S
ah é.
deviam haver placas por todos os lados avisando isso antes da gente gostar.
humpf.
acontece.
Sobre pesadelos...é verdade.E sobre isso aqui concordo, mas se apaixonar faz tudo possível.É FODA.
eu sempre me fodo mesmo...
então foda-se vc também.
VIVA E SE FODA !
senão q graça tem ?!?
por isso q n dá pra acreditar.. ;/
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