Cansado, jogado, sujo...doente. Posso ser um mendigo,
esmolando atenção para mim:
com minhas tralhas, minhas roupas
e meus poemas esfarrapados.
Talvez me inventaram, e eu ainda não sei...
talvez eu a tenha inventado, e não tenha percebido
que você não existe realmente.
Minhas horas passam mais rápidas,
meu fim chega mais depressa,
minhas piadas tornam-se sem graça,
meus poemas repetitivos
redundam-se em distorções sem nexo
e minha falsa erudição se perde
no momento da minha primeira tentativa de ser algo
ou alguém.
Ou, quem sabe(?),
estou escrevendo novas asneiras
para o bem da humanidade
e para a paz no universo.
Um comentário:
ou nao..
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