Latidos do Lobo-Mau

Essa é minha cara enquanto vejo vocês se fuderem. Mas, confiem em mim. As pessoas só tem olhos para o que querem ver, esse é o segredo da magia.

2009-10-02T12:02:00.010-03:00

Como eu já disse antes, tenho fugido de muitos funerais durante minha vida (um belo treino para fugir do meu próprio) .

A memória daquele que eu era no começo está afundada como fragmentos de cristal em um poço profundo de esquecimento.

Que ondulam através do meu desejo latente pelo vazio.

A noite observa e devora os espectros. Sorte da noite e dos espectros, pelo menos alguém se come nessa pocilga.

Puta noite quente...preciso de outro banho. E comer a puta noite... pra quê perder tempo?

Se eu gostasse de brincar com palavras eu diria que está uma noite infernal.

Interessante a associação de inferno com climas indesejáveis. Me lembra algo.

Era uma vez um cara que conheci certa noite num bar lá pelas tantas, já com a língua enrolada ele me fez uma confidência...

...e contou que tinha medo de ficar doente.

Eu entendo por quê.

Qual é a desses malditos sonhos, afinal? Não da pra cochilar nem dez minutos.

Dores de cabeça, náusea, escarros, cansaço o tempo todo... pelo menos estou perdendo barriga.

“Já faz muito tempo”, você mente pra si mesmo enquanto perambula nas ruas molhadas, como se pensando assim, de algum modo, justificasse todos esses anos endurecendo a alma.

Perda de tempo.

Por isso adoro gripes. Ati-termicos, vitaminas, xaropes, sempre tem uma infinidade de opções para sua melhora rápida. E quanto a alma?

Eu odeio não poder fazer nada. Eu me sinto como um rato pulando do navio... mas eu não posso fazer nada.

Está tudo indo pro inferno, justo quando agente tava chegando perto de escapar dessa sem ser pego.

Seu coração está prestes a explodir, subjugado pelo vazio, igual a um viaduto pra lugar nenhum as duas da madrugada.

A bomba está na sua mão porque você é o único que sabe a verdade... que isso estava pra acontecer, cedo ou tarde.

Que todos veriam através do seu ridículo subterfúgio... e descobririam que você tem tanto medo do escuro quanto eles têm. E eles te odeiam por isso.

Então chega a hora que você começa a questionar seus propósitos. Aí é quando chega o Diabo.

Você o ouve... rosnando para você. Uma impiedosa torrente de críticas, repletas do nosso próprio medo pela eternidade.

Você consegue sentir o jato psíquico dele se aliviando sobre sua consciência culpada.

O Diabo deve ter gastado um frenesi de risadas por me ver vacilar cheio de dúvidas e álcool , repleto de remorso. Ele só queria mostrar sozinho quem este escroto barbado era realmente.

Três horas depois, e nada de “idéia brilhante”.

Está quase na hora de fechar o bar.

Merda.

Ficar doente sempre é uma droga. A qualquer momento você pode morrer e o inferno reclama sua alma.

Estou com a sensação de que estou usando a abordagem errada. Ainda não entendi muito bem, mas tenho certeza que estou fazendo algo errado.

Peraí, errado não...diferente. Estou procurando ajuda de outras pessoas, me vitimizando, nutrindo pena de mim mesmo... como um cão que lambe inutilmente um buraco de bala esperando sarar.

Mas normalmente eu só conto comigo, não é?

Exatamente. Ajude-se, cara. Pense no assunto.

Mas pra tudo existe uma saída...puta merda... só tenho idéias imbecis, e essa é realmente muito doida, mas até pode dar certo.

Arrependimento não vale porra nenhuma. Sei lá... eu me arrependo de muita coisa, de que valem agora?

Todo o medo, o sofrimento, a tristeza e a angústia que senti pelo que fiz no decorrer dos anos...

Tudo termina hoje a noite e nada pode mudar esse fato.

Bem. Era agora que eu deveria lamentar e me arrepender de meus pecados, de ter sido um completo escroto, mentiroso e manipulador.

Eu quero que vocês saibam que sempre teve a ver com vocês, não a magia, os demônios ou coisa que o valha. Mas aos filhinhos da puta que trouxeram o inferno para suas próprias vidas.

O poder de vocês é como a magia, porque ele não existe a menos que um numero suficiente de pessoas acredite nele. De certa forma, é contra isso que venho lutando todos esses anos. Nessa crença.

Tudo que eu sempre quis foi que o mundo se livrasse de sua laia, seja no parlamento, no senado, nas juntas, nas ruas, nos bares, no céu e no inferno.

Talvez tudo isso seja inútil. Talvez as pessoas sejam pequenas demais pra se libertarem, talvez queiram vocês ai, cagando pra elas.

Mas, como um vendedor ansioso pra arrochar seu mercado e enganar os clientes, vocês estão muito felizes de poder explorar todo mundo.

Ah, fodam-se...

No que me concerne, vocês sempre foram o inimigo. Por isso, ouçam o que eu tenho a dizer.

Eu não lamento.

Eu pensei que sentia arrependimento, remorso ou culpa, mas não, foi só uma ilusão.

Eu não lamento nada.

Eu ainda posso concertar as coisas, desde que eu arruinei meu paraíso eu posso concertar as coisas. Você se lembra quando você arruinou seu paraíso? Eu lembro quando arruinei o meu.

Quando eu era menino eu brincava numa mata perto de casa, onde havia um rio que nenhuma mãe deixava suas crianças brincarem. Coisas legais sempre ficam em lugares legais. Galhos, cascas, insetos, espinhos, lama...

Certa vez cavando para fazer um poço para meus comandos encontrei uns ossos debaixo da lama. Revelei só um pouco antes do cheiro podre subir, eram as costelas. O Medo se misturou com a excitação, e assim se transformou.

As costelas eram pequenas, pareciam de uma criança um pouco menor que eu.

Pensei imediatamente que era o esqueleto de uma criança morta afogada e enterrada pelo velho do saco.

Alguma coisa cintilava imprecisa no peito dele. Lembrava uma manga seca, vermelha e com veias. Era o coração da criança-morta.

A mágica do coração iria me defender dos garotos maus, do velho do saco e iria me encher de hambúrgueres(eu era viciado naquela época). Confesso também ter tentado matar muita gente, mas não da pra se desejar o que ainda não se sente.

Eu ficava imaginando quantas vezes o seu coração bateu antes do velho do saco pegar a criança-morta. Será que ele tinha a afogado de uma vez, ou deixou trancado, esperando? A criança-morta estava só? Estava com medo? Ela tinha mãe ou pai para salva-la? E qual foi o segredo que o velho te mostrou? Era algo morto? Era o caminho pra terra do nunca? Era lá que a criança estaria agora?

O tempo transforma sentimentos. Aquela excitação retornou ao estado de medo.

Não devia tê-lo pego. “E se o velho do saco volta procurando por isso?”

Eu sentia o coração da criança-morta quente. Mas ainda com toda dor e a umidade, grudento como fluidos de insetos. Tudo parecia amaldiçoado e sujo. Eu queria me sentir livre.

Eu tinha desejado mal para as pessoas, o mal havia os alcançado. Eu era culpado, eu ia ser julgado, eu ia ser condenado, eu ia morrer. Eu tinha que levar de volta.

O medo corroendo minhas veias e segurando minhas pernas para que eu não voltasse para aquele túmulo. Antes de devolver ao seu peito putrefato eu decidi desenterrar o resto, queria ver seu rosto. Não raciocinei que até a carne já havia fugido dos vermes, eu só queria saber se parecia com alguém que eu conhecia.

Minhas mãos já nem se atreviam a tocar aquele corpo, usei um galho pra vulgarmente tentar revelar mais do que eu já tinha visto, eu sabia que a criança-morta iria ficar com raiva de mim por machucá-la daquela forma.

Seu rosto saiu da terra como uma minhoca querendo saber o que está acontecendo na superfície. Foi aí que eu entendi perfeitamente a magia. Foi naquele momento sujo e de suspense que me atingiu como um raio na cabeça o mistério de tudo.

Era um cachorro.

Brinquedos e desenhos animados de animais falantes não faziam mais o menor sentido depois daquele momento, porque era um cachorro. Era só um cachorro enterrado.

Me senti como quando agente joga a primeira pedra numa janela:

“Ai meu deus, foi muito forte. Acertou alguém...rachou sua cabeça, seus miolos estão espalhados e o sangue todo escorrendo em seu rosto, como mingau na camisa. Ele deve está morto, deve estar. Eles vão saber que fui eu. Mas ninguém viu. Ninguém saiu lá de dentro. Ninguém vai me bater. Me dei bem.”

Quando criança, em minhas aventuras, com um galho mexendo em um cachorro morto eu entendi perfeitamente a magia. Desde então tudo ficou trivial.

Ainda lembro de meu rosto quando sai daquela mata. Sorridente e vitorioso, ganhei um par de olhos novos naquele dia. Se eu tivesse um cigarro naquela hora eu haveria fumado.

As vezes na vida tem que ser tudo ou nada.

O que acontece quando você se olha no espelho e vê um ser decadente, doente e patético?

Como qualquer egocêntrico eu só percebo meu estado quando está longe demais, quando o pé está na cova. A negação é um dos maiores poderes da magia e deve ser usado com sabedoria. Era só uma questão de tempo até que 10 toneladas de merda caíssem na minha cabeça.

Exatamente como o inferno deseja minha alma, morta, envelopada e selada.

Se arrepender por salvação não é uma opção.

Afinal, quem precisa de salvação? Eu fiz o que fiz e faria de novo. Seria o mesmo filho da puta mentiroso, manipulador e aproveitador que eu sempre fui.

Quando A Idéia a mim chegou, fui lançado para um lugar abandonado.

Vou curar minha alma, e quem entende melhor de almas do que Diabos?

Esses sarnentos negociam almas desde antes do habito de cagar, mijar e copular. Tudo é questão de oferta e procura.

Aprendi no Poderoso Chefão a fazer ofertas irrecusáveis. E essa, nem o próprio Diabo ia recusar.

A magia começa quando traço uma auto-imagem de um eu possuindo cabelos brancos, um pulmão preto e com o rosto cheio de rachaduras da velhice. A ausência de um braço resultante de uma luta não contra o Diabo ou um homem, mas contra outra doença, da alma ou não, dá um toque todo especial de veracidade para a magia. Eu não vou morrer hoje.

Agora só preciso encontrar um lugar que os meus convidados sintam-se em casa, um lugar daqueles insidiosos e graves ultrajes da natureza que não deveriam existir.

Esses lugares sempre me dão vontade me mijar nas calças, mexer com Demônios e lugares profanos sempre é perigoso. Mas que se dane, já me machuquei tanto fazendo piadas com isso, que o próprio Diabo riu tanto que vomitou no meu coração. Então que venha o pior...como disse um grande sábio que conheci: “Aproxima-se. Imprestável e deturpada sombra...acha que tenho medo de encarar sua face escabrosa? Este é meu território. Eu sou o poder aqui.”

Por mais que os ventos uivem como se me condenassem, eu vou fazer.

Pode ser só nostalgia, mas resolvi fazer a cerimônia num local familiar. É bom conhecer o território nesse tipo de coisa.

A ultima vez que estive lá, o lugar parecia um açougue.

Já se passavam alguns anos, mas eu ainda me lembro do cadáver do capitão-planeta deslizando lentamente nas escadas mijadas, e a cabeça da sra chapa me fitando com as órbitas cheias de gozo de Demônio enquanto sr chapa flertava com minha mãe.

Não da pra beber aqui. O mal ainda ta ecoando pelas paredes, a espera que alguém se atreva a aceitar.

Se alguém tomar LSD aqui vai entrar em ligação direta com um mundo de merda.

O quintal sempre é o melhor lugar pra essas coisas. Entre caixas antigas de cerveja e lavanderias nunca usadas eu encontro a ponte certa.

Ainda bem que não preciso de nenhuma virgem pra sacrificar. Mesmo se precisasse, por que as pobres virgens sempre se dão mal nessas coisas?

Eu sempre preferi sacrificar porcos.

Você sabe, porcos, aqueles simpáticos pervertidos com doença de pele que só conseguem uma ereção se estiverem banhados em sangue de bode.

Quase tudo o que vou fazer aqui é básico. As invocações variam de um para outro.

O resto é bem fácil, nada de giz com sangue ou velas, símbolos místicos ou cânticos protetores, isso é pra amadores. É só gritar : “Ei, você ai nas trevas, você sabe quem eu sou. Vamos conversar”

Nomes são muito importantes nesse negócio. É fácil saber nomes quando se é um filho da puta carismático, eu tenho a maldita lista telefônica dos nove círculos. Os putos nem terão chance, sei até a lanchonete que eles costumam de pedir comida.

A magia verdadeira será apenas para esconder a placa de “vendido” da minha alma, assim posso vendê-la varias e varias vezes. Essa será a grande magia, e uma coisa eu sei, vai custar muito caro.

O resto do plano não tem muito segredo. É só repetir isso umas centenas de vezes até conseguir sua alma vendida para o máximo de demônios diferentes. Fácil como pegar dezenas de mulheres na mesma festa sem que elas saibam.

Só é preciso ter sangue frio e dar pausas pra recuperar o fôlego, lembrando sempre que não se deve olhar o diabo tão de perto, isso sempre fode sua cabeça.

A experiência é quase sempre igual, só mudam o tema, a essência é a mesma. O sangue do demônio respinga no chão, uma mácula obscena que devora a memória e onde se reúne forma poças mais negras que a noite. Sempre vejo meu rosto refletido nas poças. Embora esteja distorcido e mutilado, eu não tiro os olhos dali. Mas lá vai uma dica: É melhor do que olhar pra eles. A todos eles eu peço o mesmo, a cura da minha alma. E em troca, quando eu morrer, minha alma vai coleção deles.

E assim foi feito.

Três vezes atado.

Três vezes maldito.

Três vezes condenado.

Pra descansar pedi uma cerveja naquele galinheiro, pior do que estava não ficaria. Fui pra fora e procurei um lugar para sentar que não estivesse mijado, cagado ou vomitado. Sentei e esperei. Ai chega a parte final da magia, acreditar que vai funcionar.

Diabos são seres muito egoístas, nenhum vai abrir mão da minha alma para o outro, ainda mais pelo fato de eu ter passado tantos deles pra trás.

É, eu sei, é a idéia mais retardada que vocês já viram. Um brinde pra todos vocês pela perspicácia. Um brinde a mim, eu também mereço uma dose e porque... bem... no fim, eu fiz do meu jeito.

Quando eles descobrem que eu trapaceei o jogo deles é quando começa o meu. O mais perigoso momento da mais perigosa partida que já joguei. Se caírem nessa, vai ser ganhar na mega-sena.

Esses putos são orgulhosos demais para entrarem num consenso, eles gritam entre si, discutem, como lordes pomposos digladiam entre si com intimidações e diplomacia. Por mais estranho que pareça soa como cães uivando, risinhos zombeteiros, alarmes de carros descontrolados e aviões pousando. Seria engraçado se não fosse trágico.

Então eles começam a bravejar sobre ladainhas das novas fofocas do inferno, rancores antigos. Nada que eu não soubesse, afinal, sempre recebo postais de lá.

Eles precisam cair, vão cair.

Não tenho mais nada. Não me decepcionem. A linha está na água com uma suculenta minhoca no anzol. Vamos seus putos. Se todos vocês brigarem por minha alma vai ficar difícil de esconder que foram enganados por um pirralho filho da puta. Deixem pra lá e me dêem o que me prometeram, é o acordo.

Mordam a isca.

E eles mordem.

Decidem saciar meu desejo para varrer pra debaixo do tapete nosso segredinho sujo, sendo obrigados a curar minha alma para não brigarem entre si e para que não fique em evidencia que foram passados pra trás por um bêbado mijado.

Assim me curaram, mas fizeram questão que fosse da forma mais dolorosa possível. Alcançam minha alma através da carne.

Não consigo gritar.

Eu quero muito, mas não consigo, eles partem minhas costelas uma a uma e aí erguem meu esterno com o barulho de uma árvore caindo. Depois torcem o osso para cortar algumas cartilagens.

Assim que empurram meu coração de encontro à coluna para afastar do caminho, eles mergulham as mãos no pântano negro e barrento em que se transformou minha alma. Eles incineram a doença, recria e substitui tudo. Por alguma razão isso dói dez vezes mais.

Jogado no chão, ainda não podia respirar com a garganta ainda esmagada, e tudo que ouvi saindo de mim foi um chiado leve, escapando do X-tudo que costumava ser minha boca.

Terminam felizes... como se isso fosse apenas uma amostra grátis do que me espera quando eles arrumarem uma forma de se vingar. Enquanto isso me reconstroem contra vontade.

Por fora estou um lixo, me sinto como aquelas sobras de gordura após a lipoaspiração.

Por dentro estou exultante, cantando a plenos pulmões, quase literalmente andando nas nuvens.

Dá pra sentir o ódio pairando no ar. Esses putos querem meus bagos tostados num espeto com meu escalpo servindo de salada.

Eu sou o homem mais odiado de todos os tempos.

*Mas as regras do mercado ainda se aplicam a mim, toda troca tem um preço. Dessa vez fiz com que não levassem minha alma, mas minha magia teve um custo. Me custou o amor que eu guardava pelos meus. Todos os meus.

Dos meus amigos me dói pouco ver morrer meu amor por eles. Afinal, era sempre eu que jogava cinzas em seus pratos e maculava suas vidas. Sempre que fui para o inferno os levei comigo, como um covarde que se segura nas cortinas quando é arrastado pra guerra.

O amor pelos do meu sangue foi um terror assistir cair e me ser servido numa bandeja para contemplar. Mas não senti nenhuma culpa, e não podia lamentar por algo que finalmente havia conseguido, um sonho poderoso, algo que finalmente foi banido para um esquecimento frio. Minha carência, minha fraqueza, minha humanidade. Convicto de que a dádiva de minha vivência não era um direito e sim uma obrigação. Havia cansado de ser chamado de criança dourada. Eu era uma criança especial, eles diziam. Eles me oferecem seu amor de boa vontade hoje, eu não posso recusar. Eu rio e me faço gargalhar...mas nunca mais os acolherei.

É claro, eu gostava deles, mas até então não sabia que este mundo era só meu parque de diversões... um caminho para coisas melhores.

Uma vez mais, me recolho para minhas memórias... são sempre vivencias que são boas de repetir e sempre tem algo novo, quase como voltar no tempo para prever o futuro, uma dimensão paralela para reflexões.

Me vejo entediado, esperando enquanto minha avó rezava no túmulo de sua mãe, eu me pendurei numa lápide e encontrei o caminho do amor a seguir, o caminho veio até mim e estendeu o braço. Eu o reconheci na hora, e senti a clara distinção que nos separava. Ele parecia tão frio e franzino, que um súbito ímpeto de piedade me impeliu a abraçá-lo e confortá-lo. Mas seus olhos vazios possuíam uma vacuidade que nunca poderia ser preenchida. Eu sufoquei aquele surto de simpatia que sabia não poder proporcionar. Pensei em lhe oferecer o amparo que podia dar, mas eu nunca mais seria livre. Suas carências desesperadas corromperam meus propósitos e transformaram meus olhos em pó. Então lhe neguei o amparo de meu reconhecimento... o desprezei com um olhar cruel, me virei, e fui embora. Esse caminho não seguirei.

Minha avó aparece nesse meu lugar de revelação e escolhas. Surge dizendo para eu não fazer isso com ela, que seus olhos estão muito velhos e turvos para ver sem luz.

Eu queria que ela soubesse que algumas vezes, olhar muito para a luz só ofusca e oculta a verdade. Algumas vezes a escuridão é mais honesta.

Os Demônios assistem enquanto renego o amor e vago sem propósito por este vale de lágrimas... onde o vento nauseabundo bafeja nos corpos suspensos de todos aqueles que matei com amor. Quando você é um Demônio é bem sedutora a imagem de ver um heróico e honrado destino afundando na lama, era meu próprio jogo.

Este é o fim da espiral para o começo de outra. Abro a porta que me devolveria a minha vida banal e monocromática.

Antes de entrar, o round final se mostra. Eles me perguntam como terão certeza de que nosso segredo estaria a salvo.

A idéia veio de parte alguma, como uma bala esculpida pela loucura, e por um instante eu considero ignorá-la e sair dali.

Mas aí...eu me lembro que tenho uma reputação a zelar. Me viro e sorrio com um sorriso que eles verão em seus pesadelos e digo “confiem em mim”. Demônios são seres muito burros mesmo. Sabe por que não gosto deles? Porque sou melhor.

Nada como um chute no saco quando o juiz anuncia o vencedor.

Entro porta a dentro agasalhado com mentiras, arrogância e falso orgulho.

Quando olhava para o céu da minha realidade cai na lama. E cai gritando através daquela densa noite vermelha ainda resplandecendo em primitiva consciência.

Sabe o que dizem sobre noites quentes... sempre chove.

Caminhei duas horas até me sentir limpo.

Só não me esqueço de encher a cara de cana e cigarros baratos (é a única coisa que se compra de madrugada) e comecei a me perguntar o porquê das coisas acontecerem comigo.

Mas então aquilo começou a se mostrar pra que veio...

Pequenos barracos habitados por pessoas pequenas.

Hordas de escrotos pseudo-niilistas grudadas nas próprias TVs e computadores como moscas na merda.

Comodismo descontente que só envolve conquistas com joysticks em vídeo-games.

Que a única comunicação com o mundo externo é o mal-humorado ruído branco do éter industrial.

Tudo sob a incansável desculpa de ter a porra de um plano, não que o velhaco do andar de cima não pudesse remover essa essência deles com um reles estalar dos dedos figurativos dele, só que ele não se incomoda. Deus está pouco se lixando enquanto rodamos e cagamos como numa casquinha de sorvete nas nossas vidas.

Me acham louco, acho que estão certos. Afinal, pra quê contrariar o perfeito panorama de nossa sociedade consumista?

Nem um relacionamento se consegue hoje sem uma boa grana pra engasgar a dama.

Mas não é isso que a maioria das mulheres gostam? Um lugar bacana para comer, uma carona pra casa num momento confortável, longas bajulações, presentes caros, viagens e hotéis...

É, amigos, doce ilusão se você pensa o contrario.

Esse é o problema com o mundo, brother.... não vale a pena salvá-lo.

É hora de esticar as pernas e andar.

Desde que tive meu encontro com os Babilônicos nada parece muito diferente no mundo. Pelo jeito, ainda não foi desta vez.

Os Dragões não ficaram tempo suficiente pra mudarem nossas mentes, nos tivemos a chance de construir um futuro brilhante... Mas nós fomos lentos e burros demais.

Quem sabe, na próxima vez nós temos mais sorte?

Até lá, podemos continuar com nossas mentes pequenas neste mundo pequeno, nos preocupando com problemas pequenos como comer, arranjar dinheiro e achar um lugar quente pra dormir. Aliás, tudo isso me falta.

É a primeira vez que fico liso em anos, mas esta é a era das forças do mercado, sempre rola uma grana pra quem tem imaginação e conhece as pessoas certas.

Então é isso. A coisa toda vem em seu típico e tortuoso ciclo maldito. Tenho medo do que me tornei. Tenho medo de nesses dias estar abrindo a barriga de minhas mulheres para arrancar meus futuros filhos e dar para o Diabo lamber do chão como um caramelo no tapete, ou tentar matar algum Anjo pra vestir seu rosto.

A estrada é que dirá.

Eu me sento em outra pedra, escutando o som da água.

E no fim, isso não foi tão terrível assim. Quer dizer, ninguém se machucou muito. Nada que não possa ser consertado no devido tempo.

Ninguém morreu.

Exceto eu.

Prontinho. Tá feliz agora? Feliz em ver o mistério resolvido? Em ver como tudo se mostra como uma boceta aberta as avessas?

Porra, vocês são os maiores cuzões do Brasil... Eu to falando por experiência própria. Afinal, ainda ontem eu tava no seu nível de insignificância.

Por que vocês ficam todos assanhadinhos pra verem a resolução dessa porcaria aqui? Cuidem da suas vidas.

Você se mata de trabalhar 12 horas por dia, engorda de tanto se empanturrar de comida barata... e seu conjugue, é quase garantido que está tranzando um sexo selvagem com outro alguém, agora, no seu canto favorito do sofá.

Só porque vocês tem uma puta TV de plasma e uma coleção de DVDs não significa que você é um cara livre, ô filho da puta. Vocês não passam de uns escravos bem pagos, como tantos outros fudidos por ai. Esse blog é só 15min de intervalo na sua vidinha medíocre. E depois?

Você tinha certeza que o mundo foi sempre assim, não tinha? Infestado de guerras, fome, terrorismo e eleições forjadas.

Mas hoje ficou mais esperto, não é? E sabe qual a grande ironia? Tá afim de saber o que me faz morrer de rir, agora que estou do outro lado?

É que você simplesmente vai fechar essa janela e abrir outra procurando em sites de vendas alguma outra coisa pra preencher o enorme vazio que você sempre soube que sua vida foi. Talvez comprar um aparelho eletrônico ou um relacionamento novo faça você se sentir melhor.

Aqui eu me despeço com meu ultimo post. A merda desse blog nunca fez muito sentido pra mim, mesmo. Esse lugar caiu como um castelo de cartas. Será apenas um cemitério de lembranças, quero ficar velho e vir aqui pra ver as porcarias que eu escrevia e quem sabe ter um pouco de inspiração.

“Não enfrentes monstros sob pena de te tornares um deles, e se contemplas o abismo, a ti o abismo também contempla.” - Friedrich Wilhelm Nietzsche

Quando a verdade é sua inimiga, é quando se luta mais...

2009-08-14T20:43:00.004-03:00

Que ressaca do demônio...

Fazia um tempão que eu não enchia a cara e bancava o idiota. Recentemente eu tenho bebido quase sempre sozinho...

Vai ver é minha segunda adolescência. Daqui a pouco começo a plantar maconha em vasinhos e monto uma banda punk chamada “Fuck the sister” depois.

Todos saem para trabalhar e eu vou procurar encrenca. Bom, não é bem assim... é o que eu geralmente faço quando não tenho pra onde ir... procurar alguma merda e me enterrar até o pescoço, além de ferrar o infeliz do meu lado.

Mas não da pra fazer isso sempre, né?

Isso foi antes, achei que tudo tinha mudado, mas nada está diferente.

Não adianta desistir de procurar encrenca, yargo. A encrenca encontra você.

O mais esquisito mesmo, é que não é preciso ser sensitivo...qualquer babaca perceberia que tem alguma coisa no ar...

Não adianta tentar esconder formigas em um casaco. Se uma delas peida, revela todo mundo.

Sanguessugas...sempre rondando a noite. Pobres coitados.

Deixo que me mordam, eles me mordem tão rápido que nem consigo pensar.

Pobres coitados, não sabem ou não lembram que meu coração cansado ainda bombeia o sangue sujo do demônio.

Eles engolem como carvão incandescente e tentam se arrastar moribundos para a escuridão.

Não enquanto eu estiver por perto. Tomo um gole do meu whisky e ofereço um brinde ao nascer do sol.

E eu bebo.

Tem gosto do mal, ódio, cuspe, crueldade, sadismo. Tem gosto de foder com os outros cretinos de uma vez por todas...

Tem gosto de vitória...E não vou desperdiçar nenhuma gota.

Então volto a minha vida fria e doente na pedra e no ferro, como um mijo do céu em uma parede sem saídas, para que eu possa me enfiar na merda...

E sem pensar sobre como poderia ter voado.

Milhares iguais nesse mundo, muitos mais que não tem sorte nenhuma nessa vida...e eu aqui reclamando.

Foda-se, no fim do dia, palavras não são suficientes...e nunca são.

Acredite.

Jantar a luz de velas

2009-06-30T03:16:00.002-03:00

Bela moça está morta, e eu a devorei. O que resta dela está apodrecendo em algum lugar num caixão de pinho, enquanto eu tenho a oportunidade de estar sentado aqui no terraço, apreciando minha bebida e olhando para você. Corrija-me se eu estiver sendo presunçoso, mas acho que tive um fim melhor que o dela.

Só de olhar, posso dizer que você não está entendendo. Claro que não — estamos numa época cínica e racional. E você não vai acreditar que eu a devorei porque estou dizendo. Há um século atrás isso seria

diferente.

Ela teria centenas de nomes se eu acreditasse numa palavra dela. Mascarada com perfume da paixão... ela guarda espectros mais fascinantes e imediatos que qualquer cena de filme.

Ela era uma combustão espontânea.

Fico me perguntando o que ela fez para merecer tal destino...condenada ao inferno.

Sempre com uma voz cantada e um andar dançante, ela parece uma abelha rainha escolhendo seu zangão. Era uma quimera transformando-se em tudo que pertence ao fimamento. Era uma divindade que não conhecia o significado da verdade ou a muito o tinha esquecido.

Então a Besta acordou. A Besta vive em um lugar que não é bom para a imaginação e não traz sonhos repousantes a noite. A Besta não é do feitio das coisas do mundo de deus. É alguma coisa de outro lugar.

A Besta é uma constante de instinto camuflada de tudo que é e foi selvagem.

Foi quando a devorei.

Bebi seu sangue.

Lambi sua carne.

Roí seu osso. E desse eu chupei até a ultima gota de sua alma.

A quimera despediu-se com uma gargalhada azeda de se escutar...

Não ouve sabor de vitoria no final.

Na noite sem lua tudo mudou, mas continuava igual.

De uma coisa não existe a menor duvida sobre a quimera.

Eu sentiria saudades sua até sem a conhecer.

O Bode negro da floresta dos mil filhos

2009-06-02T23:56:00.005-03:00

Os portões para os Reinos das Fadas estão fechados. A humanidade virou suas costas para a mágica em favor de um novo sonho — um sonho de um mundo estéril e banal com nenhum mistério ou maravilha. Um mundo onde todas as perguntas foram respondidas e todos os enigmas do universo foram resolvidos. E ainda, na busca por essa Utopia, muito da humanidade perdeu um pouco de si mesma. Eles esqueceram como sonhar...

Deus nada mais é do quê duas crianças gordas brincando de banco imobiliário, as peças que as não interessam elas molham no leite e dão para o cachorro comer. E vejam amados leitores, como nosso Criador é piedoso. Vou expressar numa tempestade de latidos cansativa de ler.

Em algum lugar...realmente não importa onde...há um navio, trilhando seu caminho através do mar gelado.

Seu nome não é importante...poderia ser Lusitânia, General Belgrand ou Titanic...mas algo soa familiar nisso.

O fato, talvez esse não seja só um navio...talvez seja uma amálgama de muitos navios.

Todos com uma coisa em comum:

Problemas.

Se você fechar os olhos e imaginar, pode ouvir os gritos dos homens queimando sem chance de escapar. Suas entranhas sentem o estrondo jorrando água superaquecida.

Se você escutar com atenção, pode ouvir o que eles ouviram... a tensão da música através da água enquanto a banda toca.

É um navio mercante transportando certo tipo de terror através de milhões de noites sem sono.

É um barco de pesca descendo a toda em algum lugar de águas desconhecidas.

É um passageiro em fila gritando em protesto, rebites espalhados como milho. Aço se curvando encoberto pela fumaça, uma chaminé nas ondas.

É um eco final de um grito enquanto outra alma perdida sucumbe à força do oceano.

Olhe na mais profunda escuridão da sua consciência... bem atrás dos sonhos de angustia e medos irracionais...e você vai encontrar esse navio.

Seu vapor avança por um mar de sonhos febris, em direção à morte inevitável. Ele representa a nós, e tudo o que temos.

Cada navio que já afundou, ou irá afundar.

Não importa, tudo aconteceu a muito, muito tempo atrás.

E vai acontecer de novo.

Uma forte marca sobre a estrutura de nossas almas que levam a uma pergunta óbvia, “onde você estava quando aconteceu?”

Daqui a dez, quinze, vinte anos e ainda vamos estremecer com a memória. Vamos acordar de um sono intermitente, engasgados com a lembrança.

Mas hoje, tudo o que podemos fazer é assistir em silêncio como na primeira vez em que vimos este símbolo, como um rugido retumbante, Ícaro cai, cai...e cai.

Como merda de passarinho no seu ombro.

Por toda parte...tudo ao mesmo tempo. Não importa quando.

Em algum lugar na Polônia vinte e duas horas atrás, uma mina desmorona. Dezessete são enterrados vivos.

O mesmo desastre com a mina reverbera de volta no tempo, ressurgindo como carne queimada e vigas estraçalhadas uns vinte anos antes em Bellysburgo. Matando oitenta e sete.

Para ecoar num terremoto ainda por vir, em algum lugar no sudeste da Califórnia.

O mesmo som aterrador retumba através das eras.

Há muito tempo a terra cospe fogo de repente. Uma cidade de milhões não está preparada para a destruição vulcânica que está chegando.

Abaixo, faces testemunham o reflexo das emoções de toda humanidade.

Acima, uma imagem grotesca marca a mente coletiva da humanidade. Uma familiar luz brilha no céu.

Em algum lugar, a mina desmorona.

Quanto a mim, de repente percebo como tudo está conectado.

Acontece numa minúscula fração de segundo, e por toda a história.

Em algum lugar... realmente não importa onde...passageiros aparentes estão ocupando uma aeronave que pode nem sequer existir.

É um negócio bem comum abordo desta amálgama de todos os aviões que já desceram por essas pistas de decolagem, ou irão.

Não há nada de errado obviamente no lado de dentro... apenas um vago e indefinido mal-estar. O rotineiro ar de trepidação que você encontra abordo de um grande pedaço de metal que não deveria estar no céu.

Mas este aqui está tomando a direção errada, seguindo para uma colisão numa auto-estrada de simultaneidade.

Agora, levando um passageiro extra e inesperado.

Apesar de tudo, nada disso está realmente acontecendo.

Talvez seja só um vôo imaginário, ou talvez uma premonição.

Tem um barulho crescendo, em algum lugar no compartimento de carga, da pra ouvir.

É um zumbido, igual ao de uma bomba prestes a explodir, mas se você ouvir com atenção, tem algo diferente.

Um milhão de vozes conectadas através do espaço-tempo.

O som de alguém se afogando.

Que porra essa lata de sardinha ta fazendo no ar?

Essa bosta é um vôo para não-fumantes.

Foda-se, afinal, que diferença faz?

Um bebê começa a chorar desesperadamente, sua mãe começa a chorar desesperadamente. O executivo gordo começa a chorar desesperadamente. O homem que está indo ver o casamento de seu melhor amigo começa a chorar desesperadamente.

O tempo parece hesitar por um instante. O som de um piloto limpando a garganta é o som de uma mina desmoronando.

Agora, todo mundo sabe com absoluta certeza que alguma coisa está terrivelmente errada. A horrível proporção continua até ser vista.

“Senhoras e senhores passageiros”. O pronunciamento vai começar...

“Atenção por favor, certifiquem-se que suas bandejas estão travadas e que suas poltronas estão em posição vertical, vamos todos morrer agora.”

É a explosão obrigatória lá em baixo, no compartimento de carga. Um dano a meia-nau.

É cada desastre, interligado através do tempo. Se prestar atenção, você consegue ouvir todos.

Uma conexão é feita através do espaço-tempo. Vítimas do passado, presente e futuro são postas juntas numa experiência compartilhada, singular para sua situação.

Cada um deles sabe muito bem morrer.

Posso estar lá embaixo deitado na minha cama, mas consigo sentir o que eles sentem.

É um rugido no vento. Impotência absoluta.

É uma raiva. É uma fumaça se elevando na cabine, obscurecendo tudo.

É uma idéia ridícula: “talvez eu possa encontrar a saída, saltar e sobreviver?”

É uma oração...

Sem ninguém pra responder.

É um grito de “não é justo!” de olhos fechados.

Nada novo, de qualquer forma.

Nada mudou.

Tudo está diferente.

Quando eles estiverem certos.

2008-05-29T19:12:00.002-03:00

Você provavelmente deve estar imaginando o que eu to fazendo aqui.
Vou te pôr a par de um segredo. Você não é o único surpreso. Eu sempre achei que você seria a ultima pessoa que eu viria atrás.
Mas eu...eu precisei. Entenda... isso é sobre mim. Minha vida, digo...
Ta tudo indo pra puta-que-pariu. E a porra toda é minha culpa.
Mas de quê te importa? Afinal é só mais uma historia... ou estória, quem sabe?
Esse começa...como sempre começa... com uma desconcertante sensação de calma. Águas turbulentas abaixo de uma superfície tranqüila.
O aviso vem de novo, bem tarde. Chega em minha cama num gelado vento de verão. E mais obscurecido pelos ruídos dos subúrbios.
Eu o sinto puxando insistentemente. Mas eu tento ignora-lo na vã esperança que se chateie e vá embora.
Eu compenso fugindo pra dentro de um sonho...
...pra acabar encontrando uma paisagem, sem duvida bem real.
Aí, outra camada é retirada. Outro aspecto da minha situação é revelado.
Por fora, o sonho revela a mesma velha sensação de calma. Mas eu posso ver a verdade... um presságio das coisas que virão.
Estou sozinho.
Tudo está morto.
E mesmo que eu acorde na manhã seguinte entrando num futuro frescor, irá ter um belo pé gelado roçando no meu enquanto durmo...cansei de ter algo querendo beber meus ossos sempre que eu acordo.
“não vou mentir pra você...temo que a situação seja grave.”
Seria o que um médico falaria se meu caso se tratasse de uma doença.
Eu posso até sempre estar fumando onde é proibido fumar e estar sempre jogando cinzas no prato das pessoas...
Mas eu me vejo como boa pessoa.
Sabe o que me incomoda mesmo?
Quando você tenta fazer uma boa ação e ainda é criticado por isso.
E sabe o que é pior?
Quando eles estão certos.

As boas intenções sempre pavimentaram a estrada pro inferno.

2008-05-15T14:03:00.005-03:00

Você é mesmo um moribundo filho-da-puta, yarguim.
Mas é a vida, né? Cheia de altos e baixos, idas e vindas...
A gente joga com as cartas que tem nas mãos. E um homem esperto sempre carrega um par de ases na manga.
Lembrando que carta nenhuma no mundo lhe ajuda quando se sente um gosto no ar parecido com ferro quente.
A única alternativa é se acovardar, ficar anônimo.
Bem, não da para ficar mais anônimo do que bebendo no buteco atrás da sua casa. É preciso de anonimato... pelo menos, ate descobrir qual é minha situação atual.
Mesmo se acabei de salvar o mundo praticamente sozinho.
Mas é absolutamente normal isso, nem serve pra se sentir especial.
Acontece quando você chega perto demais do fogo...
Principalmente se sua vida parecer com um Natal no Afeganistão..
Na falta de outra coisa, é melhor aproveitar... me bronzear e respirar um pouco de ar marinho.
Quem sabe...? talvez minha pele melhore...
Se deitar e fechar os olhos, é bastante agradável.
O mar desdentado lambendo...uma velha praia de açúcar.
Vozes de criança ao vento... pipas distantes, altas, puxadas através do céu.
Quase da pra admirar as crianças...mas sempre tem uns pivetes pentelhos...
Incrível! Não temos dinheiro pra manter o planeta limpo... mas dá pra comprar uns brinquedinhos pros meninos!
Malditos pivetes, deviam crescer e arrumar namoradas.
Como eu. Eu tive algumas namoradas, mas fui descuidado... as perdi... as matei.
Mudando de assunto...
Merda! Vem vindo alguém...
As vezes, se você fechar seus olhos e ficar imóvel, pode ficar invisível.
Avestruzes sabem disso.
Pessoas...muitas pessoas...o problema do mundo é esse...são muitas pessoas.
Meu deus! Estamos todos condenados, não é mesmo?
A espécie inteira está migrando pro inferno nas férias.
Nossas penas azedas e ensangüentadas não nos deixam mudar de rota.
Quero voar alto, confiante e livre.
Quero encarar o olho quente do sol.
Porque nesse mundo, há dragões rompendo suas cascas...
E anunciando seu nascimento com horríveis gritos incandescentes...
Linguas-de-fogo golpeando como num duelo de espadas... lambendo o mundo até virar cinzas...
Jogando os nossos sonhos... quebrados, queimados e ensangüentados... à terra nua.
Gritando:
“CAIAM!”
Mudos de medo, assistimos insensíveis enquanto o novo animal estica suas asas como cortinas sobre o mundo...

2008-04-27T13:50:00.002-03:00

Dizem que se você andar pelo interior de uma floresta à noite, quando sair...
...alguma coisa em você terá mudado.
Sua passagem pela floresta sombria é marcada por incertezas.
Fantasmas imaginários existem como tremores imaginários em pequenos arbustos...sombras imponentes flutuando no perímetro.
Talvez você veja uma luz lá, ou talvez só pise numa poça e fique com o pé molhado. Apenas uma coisa é certa, se você tiver coragem de voltar do lugar mais sombrio de todos, você deve deixar seus medos para traz.
Deviam estar falando sobre algum outro idiota quando apareceram com essa maldita idéia maluca.
É bastante óbvio, eu e a mãe natureza somos tão íntimos quanto o papa e uma prostituta.
Além do mais, normalmente sou melhor me auto-encarando depois da vigésima dose de Gin...embora a dose em homenagem ao diabo tenha me derrubado de primeira.
Mas uma quedinha as vezes é saudável.
Não é a força da queda que te mata...é a parte dura e suja do final.
Se uma única pessoa pudesse explicar isso, talvez você pudesse parar antes de mergulhar.
Mas você não tem essa escolha. Seu primeiro pensamento de quando era um bebê é uma suspeita que você já está condenado.
Impotente, você grita parar desafiar os céus, ninguém escuta seu grito...
Você começa a cair mais rápido. Não há rede de segurança...você está voando sozinho.
Viva o dia de hoje, você pensa, o amanhã, nunca chegará.
Mas o amanhã sempre chega...como você sabia que aconteceria.
Agora, você só encontra conforto no esquecimento. Você cai através da sua nuvem de auto-piedade e desespero, se arrependendo de cada decisão que já tomou.
A vida passa rápido demais pra se ver, mergulhada num borrão de duvidas e desapontamento.
Você tem um vislumbre dos seus erros...
...e de algum triunfo ocasional.
Então, de repente, você está no final da queda. Você sabe o que fez de errado agora. Se você pudesse voltar no tempo.
Se tivesse mais uma chance, você pensa, enquanto o chão se aproxima de você.
Tendo dito isso, só há um jeito de fazer uma tentativa completamente sem sentido ficar alguma coisa de verdade...
É encontrar coragem pra acordar um dia, esfregar a poeira dos seus olhos e dar uma boa e severa olhada em si mesmo.
Lá estava eu, pronto pra desistir, quando uma coisa estranha aconteceu: um velho amigo meu surgiu no meio daquela tristeza.
Encontrei meu velho amigo dentro do espelho, zombando de mim me imitando...como um palhaço.
Eu estava ocupado demais chafurdando em minha auto-piedade, que quase não dei ouvidos mim mesmo. Nós tivemos alguns altos e baixos, sabia? Então, havia uma grande probabilidade de eu não dar ouvidos a mim mesmo, considerando o estado que eu estava.
Algo profundo e inominável do meu ser disse: “Lembre-se do sangue do demônio!” então, percebi...estive carregando um pedaço do inferno por ai o tempo todo, eu me acostumei com a dor.
Subitamente, eu tive essa inacreditável e insana idéia...peguei todos os pedaços de mim que estavam podres e os empurrei pra onde o sol não brilha.

"I know that I would be a lier"

2008-04-13T16:44:00.006-03:00

Quantas vezes terei que te matar?

Mesmo quando eu te cremei na fornalha do meu coração, nada sobrou de tu, apenas sua fumaça que misturada com a do meu cigarro saiam pela minha boca...
...E tu não morreste.
Mesmo quando eu te enforquei e te deixei pendurada no alto do meu ego, deixada lá sufocando até a inexistência...
...E tu não morreste.
Mesmo quando te devorei completa, cérebro, fatos, coração, ossos...Tudo eu comi, mas apenas o que consegui foi que tu fizesses um passeio pelo meu intestino...
...Pois tu não morreste.
Te esfaqueei 700 vezes com minha arrogância e vi teu sangue tingir as paredes de minhas memórias...
...E tu ainda não morreste.

Quantas vezes terei que te matar?

Correndo, correndo e correndo no escuro.

2008-04-10T06:34:00.007-03:00

Uma bexiga cheia é o alarme mais insistente conhecido pelo homem.
Bebi vinho demais nesse dia...de novo.
Mas isso é que é vida. Eu gostava dali.
Podia acabar me acostumando.
Me esqueci de como o mundo pode ser calmo ao amanhecer. Na cidade não há mágica. Momentos congelados para a terra chamar de seus.
Não há um espaço calmo reservado para trégua...quando o tempo é suspenso entre galhos estáticos capturado.
Quieto.
Se, pelo menos, eu pudesse aprender a ignorar aquela voz sinistra de filme lado B que murmura...
“Lá fora sempre tem um bicho na maçã...uma cobra na grama.”
E como é que dizem...? Céu vermelho de manhã...
De repente, o relógio do planeta recomeça. O pássaro alça vôo e a donzela sai dos arbustos, andando macio até a água...feito uma gazela.
Beleza plástica é quesito que nunca chamou minha atenção mas eu quis ser superficial.
Sua pele tem cheiro de protetor solar, sua alma tem cheiro de segredos dos quais não participo e suas palavras cheiram a Martini.
Deve ser a hora da caça.
Agora eu estou olhando pra ela, sentindo aquela fome...aquela tensão predatória acumulada...
Comporte-se, yargo!
O que você é...um homem ou um animal?
Então é assim? Esse animal está dentro de todos nós...o rabo dando chicotadas no escuro...esperando por aquele dia em que iremos nos distrair e deixar ele sair?
É melhor encarar, brother. O único bicho na maçã aqui é você. Não tinha o menor direito de entrar na cabeça dela. Isso foi querer se aproveitar...nem um pouco melhor do que um estupro.
Ela era muito frágil, não conseguiu nem se defender de minhas insinuações montadas e velhas clichês frases de efeito.
Você não pode gostar das pessoas se não as respeitar.
Ah, bem...não adianta chorar agora. É melhor eu sair um pouco por aí sozinho, e tirar isso do meu sistema.
Seja lá o que for.
Afinal, como um amigo meu disse a pouco tempo; “se ta na fossa é pra sentir cheiro de merda né?”
Isso faz de mim o bunda suja...e, com a minha performance nesse dia, não posso discordar.
No alto, o vento rápido empurra os cumes das arvores...galhos reclamando com uma lenta fricção de madeira em madeira.
Eu penso...penso que talvez, por um momento ou dois o sr. Destino fosse um escroto.
Que talvez o assalariado, broxa e com câncer no cu que cuida do meu destino fosse um psicopata balançando um berço.
Por que tudo tem que ser incoerente?
Por que nossas mães não nos salvam?
Por que o inferno nos chama?
A escolha é nossa. Ou nos destruímos com raiva, devorados pela necessidade desesperada de auxilio...
Ou aceitamos o inevitável...que estamos totalmente sozinhos.
Poxa, bonito isso que eu falei.
Mas ainda acho patético.
Não me querem mais ali...estraguei tudo de novo.
Estranho que geralmente minhas mascaras demoram um pouco mais pra cair.
Expulso do paraíso...irônico, não?
De volta a velha puta, a velha cidade.
A velha puta compreendendo pouco, destruindo tudo o que não compreende...sendo alimentada e derrotada por sua ignorância.
Eu amo a velha puta.
O melhor que eu posso fazer é voltar pros meus cigarros e minhas doses generosas de Gin. Por que vinho não da pra mim, a natureza sempre chama...a mãe dela não gosta de mim mesmo e mijar escondido é foda!

Roda da Fortuna

2008-04-05T14:42:00.004-03:00

O fato é que há muito tempo, aprendi que não existem respostas simples pra porra nenhuma.
Qualquer pergunta que você consegue arrancar uma resposta, geralmente vem na forma de uma pergunta nova em folha.
Pra fazer o negócio piorar, a mãe natureza...sendo a velha vaca contraditória que ela é...ocasionalmente deleita-se te mandando no caminho errado numa rua de mão única.
Você se perde no meio do tráfego apressado, concentrado na próxima pergunta.
Nesse exato momento, a droga de um enorme caminhão celestial vem virando a esquina voando.
Você olha pra cima pra ver o filho-da-puta que está te deixando pra baixo.
“Oh, Deus”, você pensa...enquanto uma significante coincidência acerta seu rabo a 100 km por hora.
E de repente, tudo está suspenso no ar de novo.
Posso não parecer demandar qualquer urgência...mas o mundo agora é como sonhar acordado.
Estou começando a suspeitar se estou usando meu próprio rosto, apenas pela duração do meu relativamente sem propósito tempo na terra.
Mas em algum lugar uma sensação de que talvez isso não seja um sonho...ou talvez, eu não consiga mais enxergar onde o sonho termina e a realidade começa.
Supostamente há dois lados para toda moeda, mas eu tinha de mudar as leis, não?
Há 3 lados na moeda pra mim agora...ou é apenas um?
Não faço parte do maldito grande esquema. Estou sem fichas para apostar.
É por isso que a realidade está fugindo o mais rápido que suas pernas podem agüentar.

Metrônomo

2008-04-03T14:44:00.003-03:00

Olhe
...mas não toque.
Toque
...mas não prove.
Prove
...mas não goste

hummm...não gostei!

Olhe, Toque, Prove e Goste

Caso contrario...foda-se!

O Enforcado

2008-03-30T22:48:00.002-03:00

Não há nada igual a magia...não magia de verdade.
Magia é quando você leva o universo a acreditar numa inacreditável e exorbitante mentira.
Pode crer, sei do que estou falando...contei algumas das boas na minha época.
Como qualquer mentiroso por natureza, passei tempo demais desses últimos tempos tentando encobrir minha pequena trilha de sujeira.
Toda aquela arrogância, auto-confiança montada e conversa fiada...dá dor de cabeça so de pensar a respeito.
Engano em cima de engano, magia em cima de magia...
Rá, que complicada teia tecemos, hein?
É como ser chutado de um bar certa noite e dar de cara com o universo, ali parado, com os braços cruzados, batendo o pé, esperando por uma explicação sua.
De repente, você se atrapalha, contradizendo alguns pequenos espaços em branco das merdas que fez anos atrás....coisas que você se esqueceu completamente.
Desesperadamente, você tenta se recordar quem fez o que pra quem, e quando.
Você se agarra como um louco à primeira coisa que vêm a sua cabeça.
Agora, o universo...percebendo que você está acabado...deliberadamente desabotoa a camisa.
Dá um passo à frente, e te acerta com um soco no queixo...
E você cai por cima dos seus erros, antes que tenha a chance de se defender.
Ai você tenta distraí-lo para mudar o rumo da conversa; "de qualquer jeito você nunca vai adivinhar o que eu fiz!”, você diz,”veja só!”.
E você prossegue, colocando todos os pedaços imprestáveis de si em outro alguém. E então essa pessoa é arrastada pro inferno no seu lugar.
O universo te olha com um ar desconfiado por alguns instantes e então diz, “essa foi boa!”
Mas quando você pensa que está livre pra voltar pra casa....enquanto limpa o sangue do seu lábio com alívio...o filho-da-puta de repente se lembra que você já fez esse tipo de coisa antes.
E aponta, sem meios termos, todas as falhas em seu plano de fuga.
É ai que o real problema começa.
O fato é que você começou uma descida em espiral há muito tempo atrás, e é fácil ficar viciado em adrenalina, não?
Mulheres complicadas, sua droga favorita... Magia, sua foda favorita.
É fácil fechar os olhos para os frios e cruéis fatos da realidade...
...mas nunca é fácil fugir das conseqüências.

Massa crítica

2008-03-26T07:10:00.003-03:00

Quer saber o segredo do sucesso?
Não ser pego. Simples assim.
Estou dançando na correnteza, indo com a corrente. Conheço meu rio melhor que qualquer um, ou gostaria de acreditar nisso.
O fato é, alguém sempre sabe algo mais. Tudo o que precisam é a isca certa, para o peixe certo...
...Uma oferta que eu não possa recusar.
Encontrei a isca e o anzol...Não há nenhum momento de paquera com a isca...
Eu bebo tudo de uma só vez antes que possa achar um motivo pra recusar. É o meu ponto fraco, não?
Um sentimento turvo surge...um sinal de perigo me diz que essa não é a minha vida. Ouço um grito abafado e vejo um movimento de sombras lá em cima.
É ai que percebo que estou de volta ao sonho.
Há um grito em algum lugar bem longe: “peixe na linha!”
De início, sou incapaz de compreender a vida no lado de fora da água...mas as memórias precipitam-se quando chego a superfície.
De repente eu sei onde estou, e não posso respirar.
Esse não é mais meu domínio. A orquestra está tocando outra musica...não mais a minha.
Estou em meu estado natural...paralisado nas praias do inferno, sem o poder pra parar essa loucura.
Graças a deus, eu finalmente me recordo como respirar. O gosto do ar de carne queimada enquanto cauteriza meus pulmões já castigados...
...mas não escapei do anzol ainda.
Mas essa é a questão, não é? Ninguém escapou.
Então “Foda-se!”
Essa é a melhor defesa...um pouco de sarcasmo pra dar ao filho-da-puta dono desse lugar corda suficiente...
Começo a me opor, quando reparo o quanto minha alma está suja...e percebo que não há onde me esconder...nem atrás da minha arrogância.
Eu a vejo ficando mais fria, mais fria, se esvaindo entre as trevas. Tudo que eu posso fazer é estender a mão e tentar conforta-la.
Mas não faço isso.
Ao invés de acordar, eu me encontro preso em um abismo.
Percebo uma outra presença...diferente...aqui comigo, e ela não vai escapar de mim tão facilmente quanto encontrou o caminho pra dentro dos meus sonhos.
Estou flutuando através da escuridão, sem defesa.
Imagino que, se deus estiver do outro lado do túnel, vai ficar surpreso quando meu allstar acertar seu traseiro.
Claro, isso seria pedir muito, não acha?
Bem, não há nada que eu possa fazer a respeito agora, há? Digo...estou sendo punido por ter sido descoberto.
Toda essa merda que eu causei a mim mesmo...
A aceitação é a chave...a chave que abre a porta de saída em qualquer lugar que você estiver.
Agora estou de volta aos cigarros, a quem pertenço.
E apesar da situação estar longe de ser resolvida, apesar de eu estar de frente com o cano da arma da minha própria maldição...
...existe uma chance que me faz ser capaz de ter uma pequena impressão apesar de tudo.
Se você cai, pode jamais ser capaz de se levantar novamente.
Esse é um risco que todos nós temos que correr, não?
Quero dizer, em certo ponto...pra todo mundo... tudo começa a ficar demasiado. Toda essa bobagem, te puxando pra baixo.
No final das contas, chega um ponto crucial de massa crítica...suas pernas começam a envergar...então você tem que decidir.
Você se entrega a tensão...ou libera a imundice de uma vez por todas?
Essa confusão...essa falta de foco...acho que é compreensível.
Sabe, estou colocando minha essência nesse esconderijo agora...e trazendo meu demônio pra fora.
“O que eu fiz?” Você deve estar se perguntando.
É bastante óbvio, eu fiz o que eu sempre faço quando não consigo encarar a mim mesmo...bebi até os testículos do dono do bar.

O diabo

2008-03-22T13:51:00.001-03:00

Demônios são estúpidos.
Somente um demônio seria tapado o bastante pra acreditar num fodido desviado como eu.
Somente um demônio seria maluco o bastante pra construir uma casa no meio do inferno, podendo escolher bilhões de locais possíveis.
Somente um demônio seria tão absolutamente sem imaginação pra se esconder no inferno pra fugir do diabo.
E já que sou o único mortal que conhece seu segredo, ela é um alvo fácil pra minhas manipulações e subterfúgios.
Ela é uma contradição, um complexo campo de batalha de efervescentes e conflitantes emoções.
As emoções dela fervilham rapidamente até a superfície.
Tudo o que eu tenho que fazer é bater nas teclas certas e levarei o grande prêmio.
Sou o que ela quer que eu seja. Sou forte, sensível e vulnerável. Sou um machão despreocupado, um bastardo mentiroso.
Ela ainda é uma demônio vil e sedutora. Ela quer ser minha mãe, minha filha, minha amante, minha santa.
Ela está desprotegida sob o ataque dos meus densos suspiros, olhares distantes e sussurros açucarados.
Ela quer me dar tudo que tem.
E, em troca, torna-se tudo que eu preciso que ela seja.
Navego em seu lago contaminado de violação, luxúria e exploração.
É uma brincadeira boa e suja.
Agora estou inseminado artificialmente com réplicas de todas as partes sujas que eu previamente depositei no inferno.
Oh, sim...estou contaminado com o mal de novo, e foi bom.
Mas, na devastação espiritual que é o “cigarro do após”, concretizações surgem.
Sabe, ela está maquinando com sua intuição de mulher, não? É parte da constituição dela.
Como eu disse, demônios são estúpidos, mulheres por outro lado, não.
Ouvi dizer que posso ser um idiota asqueroso as vezes.
Bem, não dói provar a todos os interessados, dói?
Nesse meio tempo, me sinto bastante cheio de vida.
É certamente meio artificial, não há duvidas de que a mãe natureza está coçando a cabeça de novo se perguntando o que fazer comigo.
Mas isso é só outro buraco no cinto da minha realização duvidosa.
Claro que, enquanto fico todo cheio de mim mesmo, o mundo decide me lembrar o quanto insignificante realmente sou.

Gosto de fim de Cigarro

2008-03-18T23:41:00.002-03:00

As vezes você tem que descansar.
Depois, você acorda com a suave repercussão de bolhas arrebentando no fundo de sua cabeça enquanto a tensão se dissipa. É um novo dia.
Você acende um cigarro, o gosto sujo desperta seus sentidos para o mundo lá fora, um mundo nada limpo, tão pouco formoso.
Nada mudou. Tudo é diferente. O toque do calor acaricia sua face. Lá fora, o mundo grita sua afirmação de existência.
Você se irrita ao acusarem seu bom humor, eles dizem: “A patroa lhe deu um trato?”.
Se você pode deixar toda esta demência corrosiva lá fora, reduzi-la a um ruído de fundo, abafa-la... Por que não o faz, então?
Se o mundo pode ser como nós o imaginamos, você pensa... ”Por que não imaginá-lo de um jeito mais agradável?”
Você sente uma melancolia... Mas é apenas o gentil e consolador abalo da nostalgia.
Talvez seja assim que você saiba que está ficando velho... Que já fez estragos o suficiente
Talvez seja assim que você saiba que é hora de pendurar as chuteiras... De relaxar e voltar à infância, seguro em um jardim murado.
Você ri de seu próprio sentimentalismo, mas o vestígio daqueles pensamentos permanece por um instante... Sedutores, cruéis...
Mas você continua. Você está forte hoje, resistente a qualquer mudança atmosférica... Aceitando que você tem A Decisão...
Decisão de levar a vida como você quiser...
Seus velhos amigos não lembram do seu verdadeiro nome... Que época era aquela?
Enquanto você simpatiza com a humanidade dos seus amigos suas tripas gralham como uma revoada de corvos... Lasanha de espinafre com vinho fino não são para seu estomago de pobre.
E então você sente o calor do início de seu dia perfeito começar a se dissipar. Sente as sombras se fechando. Seu estomago gritando novamente.
Em algum lugar, uma ansiosa arritmia quebra a harmonia do dia, será seu coração?
Você começa a sorrir para um erro ortográfico.
Mais tarde, você vai querer saber por que está sorrindo.
Você se levanta e sai. Nada mudou... Tudo é diferente.
Você está semi-consciente de uma quase esquecida intenção. Alguém para encontrar; algo para fazer; uma decisão a tomar?
Você está com frio, incomodado, está perdido... Mas por algum motivo, despreocupado.
Você desvia de algo saído da toca, girando por esta nebulosa e monocromática cidade graças ao forte e irritante vento.
E agora você percebe que há pessoas aqui. Mas algo estranho, as luzes as ofuscam... Como a luz do sol em uma tela de tv.
Você pára e pergunta, só por perguntar, o caminho para algum lugar, apesar de não ter lugar nenhum pra ir. Você abre a boca e vomita uma cacofonia. Você não consegue falar. Está preso dentro de você mesmo... A comunicação foi cortada.
Você costuma conceitualizar... Mas conceitos são inúteis quando você emudece pelo choque e é incompreendido; mudo num mundo de palavras.
Você está ferido; zangado; frustrado. Você se recolhe nas sombras. Você fica quieto. Fica em silencio.
E então você se dá conta de que existem outros como você... E eles estão passando; caminhando em respostas à persistente e esporádica batida.
Você os segue... Felizmente ignorando o fato de que não há alternativa.
Você diz: “Não estou entendendo”
Eles dizem: ”E por que deveria? Isto não faz o menor sentido”
Você diz: “Onde estou?”
Eles dizem: “Não faz pergunta difícil em tempos de turbulência!”
Nada mudou... tudo é diferente. Você entra no meio do murmúrio de vidas comprimidas, palavras isoladas se chocando uma na outra...Então, correndo contra a maré, como sempre, você procura algum lugar longe dessa frivolidade.
Algum lugar onde você possa descansar em tranqüila solidão e devaneio.
E então você se senta e, indolente, tenta descobrir onde entre todos estes mundinhos fúteis você normalmente se encontraria... E, lentamente, o rouco tagarelar de seus semelhantes é sufocado pelo suave sussurro de explosões infinitas da pólvora em seu cigarro queimando.
È o fim do cigarro...

Uma velha Fábula

2008-03-12T14:20:00.007-03:00

"Prisioneiro de meu próprio inferno
Esta chama sempre arderá
Neste corpo de cinzas de carne
Neste aglomerado de vísceras revoltas
Com chumbo correndo às veias
E queimando até a auto-destruição"

Assim será até o cigarro acabar...
Vejo a rua, limpa e vazia...quando banhada pelo sol, a rua não é assim.
Ela é suja e infestada, mas agora não passa de um deserto onde a escuridão vaga só.
Está vazia...da boca aos pés, vazia...
Não importa o quanto você sinta o “pra sempre”
O “pra sempre” nunca sentirá você
Não é mais o bastante...
Não serve mais olhar pela janela da jaula...
Não existem mais respostas pra mim...
O velho lobo esqueceu o caminho de casa...
Ninguém nunca tinha me dito que o “pra sempre” cheirava como a velha casa...
O quanto disso é real?
Nossos papéis não fazem mais sentido nessa comédia...
O velho lobo... Agrilhoado, acorrentado em sua pele de cordeiro...
Deus protege seu rebanho? O quanto disso é real?
Deus: ”a bengala dos coitados”
O velho lobo está engaiolado no rebanho dos coitados...
Um cordeiro, um rebanho...
Penso no que as pessoas q eu conheço estão fazendo.
No que estão pensando, se pensam ou se são desprovidas como a rua...
O rosto...mais uma vez na fumaça...eu ansioso espero o próximo sopro.
A cada sopro um novo rosto...repetidas vezes...o mesmo rosto, diferentes formas
Mas não deixam as coisas mais fáceis...
As formas dançam ao som do vento...a melodia é lenta e delicada.
Assim como uma ópera, na qual a escuridão e o vento regem todo o resto
[toda a minha imaginação]
Seu focinho fica louco nesse holocausto de cheiros...
O rebanho é gordo e sujo... Seus abortos entopem os buracos
O velho lobo-mau perde sua herança a cada instante
Seu focinho é instrumento de sua própria desgraça...
Por isso o velho lobo na pele de cordeiro não para de fumar...
Na tentativa de nublar seu olfato do lixo... Lixo do rebanho de Deus...
Cansado de respirar ele fuma...a falta de um suspiro se faz necessário de vez em quando...
Seus olhos mal conseguem brilhar na escuridão...
A tristeza será a chave do poeta?
Tenho medo de querer abrir essa porta...
O velho lobo-mau só pode pedir desculpas a sua alma...
Sua pele de cordeiro o envenena com pensamentos calculistas e egoístas...
Quanto mais o tempo passa, mais próximo do rebanho de Deus o velho lobo fica...
Chapeuzinho-vermelho... O velho lobo nem lembra mais
Os Príncipes-Encantados querem matá-lo... Isso é fato
Branca-de-Neve e Vermelha-de-Rosa, suas amigas o acalmam em dias tempestuosos...
Ele entregou seu coração a uma Ventania, ela o ensinou a Soprar mais forte do que antes...
Saudades da terra-natal... O passado sempre parece mais doce...
Enquanto o lobo viver e respirar distante ele estará... E essa alegria ele não “sofrerá”...

2008-02-29T02:07:00.005-03:00

A mulher com o buraco na cabeça estava indo para o norte
Dói muito manter seu cérebro lá dentro, mas ela ignorou a dor o máximo que pôde; assim ela não tinha que encarar o que tinha acontecido.
Todo esse tempo e nenhuma vez ela admitiu, igual a uma mulher cujo filho foi atropelado... uma ladainha de “não,não, você está ERRADO, ele vai entrar por aquela porta para jantar a qualquer momento...”
Quando a verdade é sua inimiga, é quando se luta mais...
Assim são as pessoas
Nem dia, nem noite.
Andei 15milhas até o futuro num passo de lesma e nada mudou. O sol não apareceu, nem as estrelas.
Eu...não...ligo...
Por que não ligo?
Por que não faço as perguntas?...Os ondes e porquês e comos que vão me dar apoio, me ajudar a resolver isso.
Tudo parece maluco e sem sentido e o céu está num vermelho brilhante, mas não é o pior que já me aconteceu. Estou acostumado a esse tipo de loucura...é só outro dia de trabalho...
Eu deveria poder sair dessa...
Mas sem perguntas.
Quando sua dor sanar e suas feridas cicatrizarem... Tudo vai ser melhor
Mas enquanto você continuar segurando o buraco com a mão, só continuará fazendo as coisas pela metade.

Anathema - Sleeples

2008-02-24T14:55:00.003-03:00

And I often sigh
I often wonder why
I'm still here and I still cry

And I often cry
I often spill a tear
Over those not here
But still they are so near

Please ease my burden

And I still remember
A memory and I weep
In my broken sleep
The scars they cut so deep

Please ease my burden
Please ease my pain

Surely without war there would be no loss
Hence no mourning, no grief, no pain, no misery
No sleepless nights missing the dead ... Oh, no more
No more war

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"Gosto de fim de Cigarro" breve...num cinema perto de você

2008-02-23T20:50:00.002-03:00

calma...o cigarro ainda nem está na metade....

estou flertando
estou transando
estou transformando
estou parindo
estou tratando....

....o texto está quase pronto, tardou mas está chegando

Tédio

2008-02-18T13:07:00.002-03:00

Devorados somos, lentamente
Pela besta silenciosa e sem forma
Dias repetidos, repetidos como os segundos
que após os 59 sempre voltam ao zero

No aguardar da hora justa,
Na mente uma única certeza:
Um dia não escolhido,
nem tão pouco esquecido.

Encontrar em pensamentos
um lugar mal visitado;
uma palavra obtendo fracasso;
um caminhar entre fantasias;
um dia cinzento e uma noite fria.

As ruas pareciam mortas.
Ninguém andava, ninguém sorria.
Os pássaros em conflitos,
uns gritavam, e outros aflitos.

tudo parecia tão estranho,
parecia não existir.
Uma imensidão oculta,
um desafinado infinito tímido.

Era um dia diferente,
que clamava em silêncio
uma verdade sem dramas
onde todos enxergassem
defeitos e qualidades,
na busca da humildade
de admitir que vivemos enganados.

Pobre pensador num mundo encantado,
em algum lugar do passado
entre a verdade e a questão
gerando ouvintes que se iludem
com uma breve confissão.

E quando o dia se repete,
para tédio não há remédio,
alguns se escondem assustados,
com dores e cicatrizes.

Quando o tédio comerá você?

Pensamento lupino do dia,,, "O grito"

2008-02-12T18:02:00.000-03:00

Durmo, acordo, adormeço, me levanto.
“Roma está em chamas”, ela disse
Enquanto punha mais um drinque
“E aqui estou eu, banhado num rio de Gin”
“Lá vem”, ela pensou
“Mais uma critica bêbada sobre como tudo era melhor no passado”
...E como nós, coitados, nascidos tardes de mais...
Para ver os Stones em algum lugar ou inalar a boa coca do Studio 54
Nós praticamente perdemos tudo que valha a pena viver pra ver
E a pior parte foi que ela concordou com ele
“Aqui estamos”, ela pensou
“No fim do mundo...no fim da civilização...e todos estamos tão desesperados
para sentirmos algo, qualquer coisa, que caímos uns nos outros e fodemos nossos caminhos ao longo do fim dos dias”

2008-02-11T17:07:00.000-03:00

Bom dia, Jampa
Na terra dos preguiçosos o tempo prega peças em você
Um dia está sonhando
No próximo, o sonho se torna realidade
Era a melhor época
Se alguém tivesse me dito pelo menos
Erros foram cometidos, corações partidos, severas lições aprendidas
Minha garota continuou sem mim, enquanto me afogo no mar de suas confusões insensatas.
Não sei como cheguei aqui
Mas aqui estou eu, apodrecendo sob o quente sol da Paraíba
Há coisas que preciso entender, por ela, pelo menos
O relógio está correndo
O abismo está se alargando
E nem sempre ela vai deixar a porta dos fundos destrancada para eu entrar escondido
Mas ela vai enxergar, um dia
Não importa o quê

E agora com a licença de vocês
Vou sentar no chão do meu quarto
Beber meu whisky barato
Fumar meu cigarro favorito
E escutar todas as musicas que nunca falarão da minha vida

2008-02-11T02:31:00.000-03:00

1000dias 1000horas e 1000segundos
cinco dias
talvez o teu sumiço
tenha um gosto disso mesmo
adocicado
de bebida que não

em(torna)
nem
derr(ama)

de comida que não

ex
tragou ainda
cigarro na carteira
aroma de cor
descolorida
decidida
melhor que supunha
resgate de pele
quase vendida
em leilão de contrabando
outra lambida
gata
que...
ainda já não mordeu.

corre lobo
corre
corre pra pegar

segura nos dentes e não solta mais
morde fundo
com toda a força

A queda do Lobo

2008-02-07T12:50:00.000-03:00

O lobo do inverno sempre foi fã de uma vida simples... Uma vida q ele pudesse controlar sem sofrimentos como duvidas, medos, arrependimentos, rancores ou perdas... Não existia isso em sua vida a muito tempo. Ele era treinado, treinado para caçar, treinado para ser perfeito, para não cometer erros...

Sua vida era simples e fácil, mas um dia seu focinho encontrou um cheiro doce...muito doce e ele o seguiu...o seguiu para distantes terras desconhecidas onde só havia um velho rosto amigo e sua dama que era tão gentil quanto o velho rosto...Perdido nessas terras ele descobriu que o cheiro pertencia a uma selvagem brisa doce.

Essa brisa não tinha forma, tinha todas as cores e ao mesmo tempo nenhuma... Por mais suave q a brisa fosse ela ainda tinha a força d um furacão...

O lobo não sabia o perigo q essa brisa representava... Ele nunca tinha visto nada assim antes. Ele esqueceu como sua matilha o ensinou a caçar... Esqueceu os ensinamentos dos mais velhos...Ele correu atrás dessa brisa...correu e correu.

A brisa era fria e forte, seu pelo congelava, seus olhos ardiam...A brisa o levava longe, para lugares q ele nem sequer olhava, ele só se concentrava no cheiro doce q a brisa carregava...

Seu coração batia forte e quente com esse cheiro em seu focinho. Em um ritmo viciante o lobo realmente achou que sua vida poderia ser diferente, mas isso também era efeito inebriante cheiro que a brisa carregava.

As vezes a brisa o levava para o alto...bem alto, e o soltava. Doía muito...mas o lobo era forte e sempre agüentou bem...ele tinha um objetivo.

Mas dessa vez nem o forte lobo agüentou. A brisa incomodada com o lobo que estava pegando carona em sua vida o levou alto...bem alto....muito alto. Esperou que o lobo baixasse sua guarda....quando aconteceu ela o soltou para cair....

E o lobo que nunca conseguiu fazer com que a brisa visse seu verdadeiro rosto...O lobo que estava cego com suas pálpebras congeladas....O lobo que só queria estar perto daquela brisa...CAIU!

caiu no vale da solidão...onde ele vive condenado a viver amarrado a seus medos.

Pensamento Lupino do dia..."Inacreditável"

2008-01-12T16:52:00.000-03:00

Uma das maiores bênçãos do mundo, creio eu, é a incapacidade da mente humana em correlacionar todos os seus conhecimentos.

-H.P. Lovecraft,"O Chamado de Cthulhu"

2007-12-17T11:26:00.001-03:00

Sonhei,
Com um local sombrio.
Onde chorei,
Onde senti frio.
Estava apenas a sonhar,
Mas parecia bem real.
Onde não via o luar,
Não via nenhum animal.
Estava condenado,
Ao frio e à dor.
Não esperava ser encontrado,
Pelo lobo predador.
Foi então que ele apareceu,
Vagueava entre os arbustos.
Meu corpo estremeceu,
Consequência dos sustos.
Caminhou lentamente,
Nunca deixando de me observar.
O lobo prudente,
Cruzou com meu olhar.
Mostrou o pior de si,
Dentes de lobo predador.
Mas também senti,
Seu grito de dor.
Seu olhar fascinava,
E o uivo era encantador.
Meu coração não receava,
Era o lobo protector.
Entre o fascínio e o medo,
Acabei por chorar.
Ele contou-me o seu segredo:
Estou aqui para te apoiar.
Vagueamos pela floresta,
E de manha acordei.
Do sonho o que resta,
É aquilo que contei.
Muito tempo já passou,
Ele continua a vaguear.
E sempre me encontrou,
Nos sonhos para me apoiar.
Lobo predador,
Lobo adorado.
És o meu protector,
Em qualquer lado.
Sinto a sua presença,
Em qualquer lugar.
A sua paciência,
Em me apoiar.
Foi há muito tempo que comecei,
A venerar o lobo predador.
Seu uivo sempre ouvirei,
Ele é um vencedor.

-Autor desconhecido,"Obra desconhecida"

Pensamento Lupino do dia..."Seu companheiro"

2007-10-18T22:49:00.000-03:00

Não, não sou o Príncipe Hamlet, nem desejaria ser
Sou apenas um criado, que para facilitar o progresso
Abrirá uma cena ou duas

-T.S. Elliot, "A Canção de Amor de J. Alfred Prufrock"

Pensamento Lupino do dia..."Sociedade"

2007-10-18T17:24:00.000-03:00

Acredito em uma lei mais antiga
Quando dançávamos a uma batida diferente
Sim, estamos mudando nossas leis
Sim, estamos trilhando caminhos diferentes
Fale-me sobre a floresta que vecê ja chamou de lar.

-Dead Can Dance,"Tell Me About the Forest"

Pensamento Lupino do dia..."Introdução"

2007-10-18T01:52:00.000-03:00

Houve trovão
Houve relâmpago
Então as estrelas foram embora
E a lua caiu do céu

- Tom Waits, "Earth Died Screaming"

2007-09-20T15:02:00.000-03:00

Estou tão alto... Consigo até ouvir o paraíso

Estou tão alto... Consigo até uivar ao paraíso

Mas o paraíso não, o paraíso não consegue me ouvir.

Nunca mais me tragam pra baixo

Nunca mais quero tocar meu pé no chão

Deitado numa corrente de vento

O verão se aproxima rapidamente

O temporal d agosto apaziguou

Não vejo mais chuvas

Meus sonhos pesam uma tonelada

Estão presos no meu pescoço

Isso sempre me leva a olhar pra baixo,

do alto pra baixo.

Acima das nuvens meu focinho pode descansar

Poucos aromas existem para lhe confundir

Apenas o cheiro dos quatro ventos

Por mais pesados que fossem meus sonhos, eu corri.

E corri tentando subir cada vez mais.

Meus desejos e minhas ambições não são suficientes pra me fazer descer

A dama de prata está tão próxima

Tão linda em seu cobertor de estrelas.

A lua ainda está tão longe... O caminho é tão demorado

Mas não está sendo desperdiçado

Os ventos do norte, do sul, do leste e do oeste estão comigo.

Cuidando de mim, ensinando-me, punindo-me...

Deitado na Norte brisa, eu sigo esse caminho.

Subindo e subindo.

Desacorrentando-me dos sonhos e ambições.

Apenas subindo para encontrá-la

2007-09-10T19:08:00.000-03:00

De madrugada o silêncio
Quebrado pelo trovão
Levantei-me e da janela
Olhei pra escuridão
Iluminada por raios
Que clarearam a visão,
Cismando eu perguntei
A mim mesmo sem querer
Por que tanto ódio?
E, um relâmpado correu
Com o trovoar respondeu
É tu que da noite faz dia.

Na noite dos pensamentos tovejantes
Relembro dias escuros
O vento com seus sussurros
E um lobo em lamentos ...
Acompanhava em farfalhos
Idas horas em retalhos
Minutos, segundos espúrios
Que levaram-me ao juramento
De não ser tão castigado
E, padecer em maus-tratos...
Por rever velhos cheiros
Velhos perfumes e cabelos
Que passeiam em meu olfato
Me tornando de volta, animal irracional
Aumentando o sofrimento
Na noite dos pensamentos trovejantes

2007-09-03T23:03:00.001-03:00

Aonde anda a inspiração que me incendeia?
À sete chaves desta paz incandescente...
Aonde anda a velha paixão traiçoeira?
Dentro do poço de uma alma transparente...

Aonde anda este sorriso feiticeiro
Que em milênios, fez em mim sua morada...
Aonde anda o meu amor prisioneiro?
Que sem querer, me fez ser seu escravo...

Aonde anda tudo isso que mais quero?
Será que um dia, o terei por inteiro?
Ou será apenas como a amargura desse blog?

Aonde anda a poesia desesperada?
Se nem ao menos consigo me reconhecer
Dentro das chuvas dessa eterna noite...

MInha vida , meu vício

2007-08-25T14:35:00.000-03:00

Foi estranha a sensação de ser soterrado pelo poder arrasador de uma garrafa d gin; isso não estava em meus planos; esbocei um sorriso pelo fim ser tão impensado. Mas todo sonho acaba no começo do sonho da vida. O ruído repetitivo e incômodo das gotas me acordou. Alguém visivelmente preocupado com meu estado esboçava felicidade em ver meus olhos abertos, como se tivesse planos para eles. Não o culpei por sua ignorância. Presumivelmente, só queria se ajudar imaginando o que seria me ajudar, o que me colocava numa posição proveitosa, com um empregado voluntário a meu serviço por alguma abstração moral que provavelmente o fazia bem, mas incluía algumas restrições que não me seriam muito bem-vindas. Então tive de lembrar dos sintomas que deveria descrever ao tipo de indivíduo limitado por escrúpulos morais. Mostrei meus dentes e apertei o peito, muita dor física. Dores psicológicas os fariam ocupar minha consciência com explicações e consolos nos quais nem eles próprios acreditam. Isso imediatamente despertou uma reação no indivíduo, que acrescentou ao soro o efeito que desejava. Dormi pensando em como sou um idiota. Acordei entediado.